Осенняя триада

                брату

Октябрь. Опавшая листва
метёт пустынные аллеи.
Скамеек выгнутые шеи
со скуки до земли едва
не достают. Дождём залиты
дорожек шахматные плиты.
На редкость пешка и король
вприпрыжку друг за дружкой столь
резво, клетки пропуская,
по лужам скачут, убегают
от мата – (как стеной!) дождя…
И осень, видимо, не зря
затеяла разбор одежды,
за лето накопилось впрок.
А солнце глянет на часок
и в тучах стынет безнадежно.

Местами привыкаешь скоро
к простудным ветрам, голытьбе
кустов, деревьев, к разговорам
об убыванье дня. В тебе
всё больше хороводит
мысль, что ноябрь впереди;
и что одет не по погоде,
когда холодные дожди
на землю снежной ношей лягут.
В последний же его визит
тебе, дававшему присягу
на верность осени, грозит
до слёз по-зимнему ненастье.
И каково – жизнь позади:
по безучастному согласью
сожмёт дыхание в груди

на вздохе так… Законной силой
зима находит по всему
что отболело, относило
по свету долго белому…
Вернусь в октябрь, в его растрёпы;
ещё по лесу кое-где,
грибные разгребая тропы,
мелькнёт рядовка. При ходьбе
неспешной может быть заметным,
как воздух виснет на ветвях,
пьянит; к дарам твоим несметным
я прикасался второпях…
Хрустят под шагом кости листьев,
мою обманывая боль;
осенней упиваюсь высью,
пока не сдавшийся король.