Прозрачным стал берёзы сарафан,
последний птичий клин на юг уходит.
Простуженный, докучливый туман
в саду притихшем, словно сторож, бродит.
Черствеет небо, серое, как мел,
засохшие на землю сыплет крошки.
И вся природа, словно не у дел,
плетет дождей широкие дорожки.
Слабеющие всполохи костров
летят по небу пылью золотою.
И старый вяз, как нищий у метро,
стоит вдали с протянутой рукою.
Слабеет день. Всё медленнее шаг
его от ночи к беспросвету утра.
И вата тишины торчит в ушах,
биенье сердца приглушая тупо.
И я сама всё тише изнутри.
Туман, обман, дожди – всегда к разлуке.
— Забудь, сотри, – шепчу себе. — Сотри
те теплые распахнутые руки.
На осень быть похожей мне теперь
холодными слезами и тоскою...
С петель слетела, словно ворон, дверь
и плакала кукушка за рекою.
И плакала кукушка за рекою
© Copyright: Анна Лучина, 2024
Свидетельство о публикации №124100300369
Свидетельство о публикации №124100300369
Рецензии