Привычкой стала сердца грусть

Подсохла к вечеру немного
краюшка неба у земли.
Ползла навстречу мне дорога,
чуть  освещённая вдали.
Я словно луч опять блуждаю
меж улиц спутанных ветвей.
Хрустальный звон листвы сусальной
мой взор не делает светлей.
Опять домой несу свой ужин,
в свой этот чёртовый чертог,
бреду, растаскивая лужи,
кормой дырявою сапог.
О чем тужу, сама не знаю.
Привычкой стала сердца грусть.
Как чёрная воронья стая,
на ветки памяти сажусь.
Предзимье –  время для раздумий.
Туман осенней тишины,
как впавший в спячку пчёлый улей,
снегами ляжет до весны.
А в небе тучи сбились в складки,
как в поле стылая межа.
Цветов последние охапки
срывают с клумбы два бомжа.
Кто я средь улиц мне знакомых
и словно будто неродных?
Домой бреду, вечерний воздух
опять ударил мне под дых.
Взлетели листья, словно стая,
качели всхлипнули в саду,
вдали закат свечами таял,
курили люди на ходу.
Горчит привычная картина,
где холст, дымок от сигарет.
И также призрачно и мимо
летит, что не было и нет.
Того что не было, больнее
принять утратой и забыть...

И гнёзд пустые колыбели
по небу продолжали плыть.