на пятачок

То ли бритты косят под лет ит би,
То ли негр отражается в саксофоне,
Но война начинается по любви,
И Дали малюет на этом фоне,

Потому кресты и расплавы тел
Не страшны - они лишены азарта,
И на этой ноте водораздел,
И уже неважно, как ляжет карта -

Под валета дама, под короля,
Подломили угол, поймали трефу, -
Лет ит би пропели - и вуаля!-
Подготовив сдачу к большому блефу.

Всё, что сладко, выпукло, и блестит,
Саксофон слагает в бальзам и мирру,
И болит не сердце, но стоматит,
И опять покой обещает миру,

Как латынь Петрарки, толпа эклог,
Только вот содержание бьёт наотмашь -
Прочитай-ка строчки и между строк -
Так скрежещет, как будто кот наш

Нализался травки и пьёт боржом,
Ну а вы лет ит би говорите, - поздно.
На картинах Дали даже крест - с ножом, -
Какова Луна, таковы и звёзды.

Так что - пой, кузнечик, скрипи, сверчок,
Голоси, соловушка, - ваша ставка?-
У меня терпенья на пятачок,
А за блефом смерть и с повинной явка.