Не классики

 До мурашек, до слезы, задыхаясь,
С фронта девочка читала стихи.
А, чуть сбоку, от души насмехаясь,
Обсуждали недочёты, грехи...

 Кто писал эти корявые строчки,
Что, как пулей прожигают насквозь,
Где им знать про ваши все заморочки?
Обучиться им, увы, не пришлось.

Где- то рифма не сложилась, как надо,
Потерялся где - то правильный ритм .
И хромает, видно с первого взгляда,
Нарушается везде алгоритм...

Кто-то бросит свысока : -Графоманы!
Постыдились б эту чушь присылать!!
Миллионами набили карманы!
Мало им! Туда же! Писать!

Кто вы, судьи ,так непреклонно
Рассуждающие, лица кривя?
Вложены давно миллионы
В броники. Ушли до рубля.

Вы не знали? Здесь убивают!
А осколки амуницию рвут.
Чтобы выжить, сами всё покупают,
От чиновников подачек не ждут.

Их взрывают вездесущие дроны,
Разрывают им кассеты тела,
Потрошат под боком трупы вороны,
От арты не знают сутками сна...

И, чтоб выжить в этой злой передряге,
Чтоб остаться человеком в душе,
Изливают они душу бумаге,
То, что в ней не поместилось уже.

Пусть корявы, и беспомощны строчки,
Нет в них строя, зато боли - за край.
Тонкой ниточкою эти листочки
Как мосток последний : в ад или в рай?

Божий дар даётся им , как награда,
И, пусть слог несовершенен пока,
Нам читать их, как Еванглие надо!
И не смейте их судить свысока!