Настало время песни Богу.
Разделим с нищими печаль.
Смотри, кончается дорога.
Страна моя, детей встречай
Ты снова мёдом – не слезами.
Ты, зло с добром соединя,
Останься счастьем, верой с нами,
Вручи ключи нам от огня.
Пусть будет пламя его вечно
Стучать в израненных сердцах
Твоих мужчин, детей и женщин,
Сияньем радости в глазах,
Слезою первого отжима,
Текущей вниз по бороде,
Молитвою Иерусалима,
Главой законченной беде.
Я, сдав в музей свой посох старый,
Вам песни новые спою,
Под звуки скрипки и гитары
В стаканы счастье разолью.
И никогда мы не забудем,
Идя сквозь слёзы новых дней,
Всех не доживших, их иллюзий,
Их глаз погашенных огней.
Мелькая пропадают тени
Врагов, что дал Ты в руки нам.
Народа маленького гений –
Восток упал к его ногам.
Прощание с посохом
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2024
Свидетельство о публикации №124100200767
Свидетельство о публикации №124100200767
Рецензии