Чернила, стол и красное перо

Уж полночь близится, а сна всё нет и нет.
Куда-то вдаль, за тенью, за мечтою
Иду я, всё надеясь там найти ответ,
Где звуки города мне станут тишиною.

Иду я в ночь, за мною кто-то следом.
В пустыне тёмной вижу я огни.
Крадутся иль преследуют, не ведом
Им страх и жалость. Посланы они

За чьей-то проданной, погубленной душою.
Бегу я вдаль, от тени, от судьбы...
Бегу и задыхаюсь, вдруг волною
Реальность настигает. Дух борьбы

Потерян и забыт, кошмары помешали.
В поту и в дрожи просыпаюсь. Серебро
Луна сквозь шторы льёт, где в моём сне стояли
Чернила, стол и красное перо.

Другая ночь. Гроза шумит, сверкает.
Сижу я за столом, пером стихи пишу.
Вдруг слышу: кто-то за спиной шагает,
Дыханьем хриплым разрушает тишину.

Виденье? Нет. Мерещится? Едва ли.
На шорох обернуться не боюсь.
С подобным для бесед имею в арсенале
Я пару шуток, зря не похвалюсь.

Давнишний друг, что существует вроде
Лишь в снах и книгах, улыбается хитро.
Вокруг бумаги, ноты, ну а в картах на колоде
Виднеются чернила, стол и красное перо.

На третью ночь кошмары мне не снятся.
Я вижу горы, лес, туман и облака.
В долине мирно спят, костры дымятся.
Ночь наступает. Вдруг издалека

Меня зовут, не громко и не тихо.
Я обернусь - стоит мой давний друг.
Нет злости, страха нет. Даю я лихо
Руку ему. Внезапно всё вокруг

Становится прозрачным, мир бледнеет,
Внутри всё сжало, чувства - как в таро:
"Десять мечей". Аж сердце леденеет.
Я просыпаюсь. Вижу как в кино:
Реальность, а не сон. Рассвет алеет.
Чернила, стол и красное перо.