В душе - крещенские морозы,
Закат поэзии и прозы.
Хоть старым, вроде бы, не стал,
Приносят веточки мимозы,
Льют крокодиловые слёзы
На мой тюремный пьедестал.:
Мол, сочиняет он с рожденья,
Пахал в войсках до посиненья,
Не в рифму ел, любил и спал,
К большим высотам не стремился,
Лишь потому и не разбился,
А только так, слегка, упал.
Тринадцать лет - частичка века,
Миг в мирозданьи человека,
В шкале событий - класс шестой.
Но просчитаться смог прилично,
И не в общественном, а в личном,
Хотя и случай непростой…
Боль сердца не уменьшить лестью,
Лечить его - задача мести,
А в этом я не профи - спец.
Уж, как вы ложь не занавесьте-
Найду её! И, с вами вместе,
Всем «сотоварищам» - пипец!
09.01.2016 год.
Ироничное
© Copyright: Виктор Владимирович Бурцев, 2024
Свидетельство о публикации №124100206427
Свидетельство о публикации №124100206427
Рецензии
