Желтеют листья, и уходит лето

Желтеют листья, и уходит лето,
И сходит лоск с поверхности души,
И не хочу я быть уже поэтом,
Я пастухом хотел бы быть в степи.

Как говорится, — лето мы отпели,
И до весны придётся тосковать,
И будут петь ночные нам метели,
Их пению не будем мы мешать.

И каждый год желтеет книга жизни,
И с каждым годом больше седины,
Земля других, не станет мне Отчизной,
Страна других, ценой как две сосны…

Их души здесь, как коконы пустые,
Их интеллект не вызвал мой восторг,
Здесь многие психически больные,
Здесь улицы под вечер будто морг…

В висках седых отметины былого,
В синих глазах, тоска по временам,
И нет совсем решения другого,
И поднимаешь руки к небесам…

И будут все они, всегда, чужими,
Среди камней и ёлок там и здесь,
Мы ни за что, не будем им родными,
У них у всех, другая видно честь!

Не так как раньше солнце уже светит,
Восходы и закаты все с тоской,
У этих всех немножечко «с приветом»,
Их аутизм, им кажется святой…

Но мне не хочется писать об этом,
Мне просто бы куда нибудь уйти,
Мне тяжело быть осенью поэтом,
С душой аутентичной во плоти…

2024-10-02