Хвост лисицы

Этот холст — домотканый сиреневый шёлк,
эта кисть — хвост лисицы.
Эта музыка листьев - размеренный фолк,
словно шелест страницы.
Впрочем, кисть... Там их целая горсть.
Но палитра слишком узкая...
Дверь толкает снаружи невидимый гость
неуклюже,  по-русски.
В «красный» угол поставил мольберт,
холст уже загрунтован.
Два мазка... Нарисован серебряный серп,
до зеркал отшлифован.
А под ним у реки кудри синие ив
заплетаются в косы...
Мёд разлит на полу, сладко пах чернослив.
Или нет... Абрикосы.
Где-то пламя свечи, там сгорал мотылёк.
Взмах крыла. Тени, тени.
Надо мною шафранный витой потолок,
а к нему - тень ступеней.
Горизонт — ожидание, эскиз миража,
фонари — пилигримы.
Полыхал не закат, а клинок у ножа
или меч древний Рима.
Вновь широкий мазок. Хвост лисицы
пробежал по холсту и погас,
оставляя на бронзе тень птицы
и рубиновый глаз.
    - Эй! Художник! Ты цену свою назови.
Я — любитель пастельного тона.
Тишиной был ответ, эхо пульса в крови,
словно стук камертона.
Я смотрел на мольберт, на сиреневый шёлк,
там был храм на холме фиолетовый...
    Это мне отдавало последний свой долг
 уходящее бабье лето.