Поле
в той родимой стороне-
где до боли мне знакомы
все тропинки на земле.
Поле,поле-клин всего-то,
комья высохшей земли,
что по лемеху скатились
с краю рваной полосы.
Тучи кружат над тобою.
Листья жёлтые летят.
И дожди тебя напоят,
Запорошит снегопад.
И уже ,укрывшись снегом-
до весны ты будешь спать.
Под напевы вьюги белой
силу будешь набирать.
После солнышком согревшись,
побегут снегов ручьи,
бороной тебя расправят.
И запрыгают грачи.
Хлеб посеют-Бог поможет,
уродишь ты нам ростки:
Будешь их кормить,лелеять,
чтоб они быстрей росли.
И поднимется пшеница
колосками в небеса.
Заиграет в них зарница.
Знать-жатвы пришла пора.
Всё по кругу повториться
столько -сколько свет стоит.
Поле пашут,после сеют
и опять оно родит.
Поле,поле-клин всего-то,
моя рОдная земля:
Ходят кони по залогу*,
ходят кони круг тебя.
По тебе босым я бегал,
с хворостинкою в руке.
А потом на конях мчался
вдаль к невидимой судьбе.
Позовёшь к себе однажды:
и в тебя я упаду-
Широко раскинув руки,
чтоб обнять твою стерню.
*устаревшее-необрабатываемая земля
с края поля.
Свидетельство о публикации №124100204371