Мы, люди, сами виноваты

Да, трудный год, недаром високосный,
Переживём его, всё будет хорошо.
И собирает урожай, совсем не постный,
И сколько, до конца, он соберёт ещё?

Смерть ходит, по планете, величаво,
Наотмашь косит, своей острою косой.
Довольна тем, что имеет, на то, право,
Обильно, землю поливает кровью, как росой.

А разобраться, кто ей дал такое право,
Косить, народы мира, как траву?
Расхаживать тут, как хозяйка, величаво,
Никак не разберусь я в том, сколь я живу.

А может, сами мы, ей дали это право,
Своими склоками, распрями, войной?
Вот потому, и ходит, по планете, величаво,
А мы, ей платим дань, огромною ценой.

Мы сами, люди, виноваты в том,
Что, сбор её, идёт сверх плана,
Друг друга убиваем мы, не думая о том,
Что, ширится сильней, Земная рана,

Что, Мать-Земля, страдает сильно,
Порою даже, может больше нас.
Что, кровью нашей, она полита обильно,
И, больно стыдно ей, за всех за нас.

Язык, уж до крови натёр я,
Вам истину в мозги вбивая.
Вот гляньте вы, от края, и до края,
Вы, трупами усеяли поля, стреляя и взрывая.

Уж, вся Земля, растерзанная в клочья,
И, вся в крови блестит, земная твердь.
Вы, люди, сами дали смерти полномочья,
И на Земле теперь, не жизнь хозяйкою, а смерть!

10/09-2024г