Прощай, страна моя родная

Прощай, страна моя родная.
Пустынный берег выстраданного края
Теперь, что жгут, натянутый вдали,
Меня от мира отдаляет,
Где жизнь оставил позади.

Я говорю тебе: «Прощаю
За бездну темноты твоей.
Вернуться я не обещаю:
Я стал невольником морей».
Когда лампаду зажигаю
В каюте нищенской своей,
К своей тетради припадая,
Пишу вирши — и всё о ней.

Она страна (любимая когда-то)
Восточных сладостей и мерой злата,
Теперь сгорает в ужасе страстей
Коварных грифов всех мастей.

Как я боролся, как молил я бога
Судить стервятников, и строго
Казнить за смерти матерей,
Твоих, о боже, сыновей!


Воск каплет на прощальные слова;
За ним же катится убогая слеза:
Всё выплакал на рыжие листы,
Но кто прочтёт стихи мои?

Сизифов труд — на что он мне,
Когда так пусто на душе?
А холод так свиреп, что грудь
Мне не поднять и не вздохнуть.
Несносный гул, как трубы ада,
Над бездной вод, что чрево гада,
Где мрак и нежить где-то рядом.