В тексте бытия

         Годы жизни листаю я мысленно,
         как тетрадь, где страницы в цене
         где в строке, что ветрами пронизана,
         упомянуто и обо мне.               
         Затерялось за мелкими буквами
         содержанье, значенье души.
         На тропе, где шагается туго мне
         много всякой натоптано лжи.
         И раздумья тревожатся мглистые:
         золотую ли плавлю руду,      
         не за сотни ли верст я от истины,
         и туда ли в тумане иду?               
         День мой, словно бы знак препинания,      
         стык путей, нервный узел проблем,               
         средоточие непонимания,
         кто мы, где, почему и зачем.
         И бреду я по скорбному времени,
         о прощеньи моля Небеса.
         Скоро точка невиданным бременем
         мне закроет слепые глаза.
         Но на крестных полях междустрочия,
         где не сеяно мной ничего,
         неизменно ищу многоточие –    
         упование всё на него...
         Годы жизни листаю я мысленно.
         Горемычная строчка моя
         неразборчивым почерком вписана
         в неразгаданный текст бытия.