Палатка. Ночь. Цыплёнком в скорлупе
жду солнца свет на коврике надутом.
Дух романтичен. Я не стал глупей,
лирично относясь к своим минутам.
Искусства нет, музеи далеко,
а звёзды - не Сикстинская капелла.
Урал суров, не в стиле рококо,
он душу лечит, а в ней накипело.
Тут поезда грохочут на мосту.
Вопит петух, гудит завод. Нормально.
Пишу, фонарик поднеся к листу.
Мне не с кем тут вести себя скандально.
Запели птицы - это хорошо.
Пора вылупливаться. Свет. Прохлада.
Я как трава рассветом орошён.
Я жив ещё, мне большего не надо.
Палатка. Ночь. Цыплёнком в скорлупе...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2024
Свидетельство о публикации №124100104414
Свидетельство о публикации №124100104414
Рецензии