полёты на метле

…опять обвал политик и валют,
и обречённо смотрит бедный люд
на крах кумиров, смыслов, революций,
пылают в топке ленин и конфуций,
сократ, платонов, даль и бомарше,
гниют роман-газеты в гараже…
 
а где-то на сто первом этаже,
куда умрёшь карабкаться без лифта,
сидит довольный чёртов протеже
с глазами перекормленного грифа,
с прокуренной душой под пиджаком,
с болтливым собеседником-жако
и ящеркой, снующей по агаве…
и мир в его руках, как мощный комп,
послушно дышит под диктатом клавиш,
всего лишь клик – и сотня новых кладбищ!
и стрелочки текут во все концы,
и все его помощники – стрельцы,
пусть даже водолеи или девы,
и нет пути направо – лишь налево…
 
сквозь сумрак ламинированных стен
он видит кремль, white house и big ben,
и маленьких людей на площадях,
которые друг друга не щадят.
 
…а где-нибудь, в провинции, в селе,
летит над яром баба на метле –
она не ведьма, просто дел по горло:
картошки накопать, надёргать морквы
и суп сварить хотя бы на два дня,
заклеить окна – дети б не замёрзли,
а то ночами холодно – сквозняк.
такая вот привычная возня...
у мужа отобрать бутылку водки
и спрятать нож, который рядом воткнут,
детей отправить спать, самой упасть,
а утром на работу – древний паз
притормозит под самым комбинатом,
где за неделю платят как за час
какому-то ручному демократу.
 
но ей об этом знать не суждено –
она давно не смотрит телевизор,
где сутками полощут слово кризис.
 
ей наплевать, что где-то рухнул дуб,
что бодро врёт неведомый ютуб,
ей главное – сварить побольше супа,
и чтобы муж опять не рухнул с дуба
и не стащил из погреба вино,
которое ещё не добродило…
 
…и пусть он заведёт хоть крокодила –
тот старец на сто первом этаже,
совсем не божий – чёртов протеже…
 
и  баба улетает на метле,
улыбку пряча в ромбики косынки.
внизу, в пруду, полощутся кувшинки,
сорвать их просто – только приземлись, –
а над водой топорщатся туманы
и липок бриз.
 
…а счастье что?
оно не с неба манна,
летать легко, когда пусты карманы,
хоть вверх, хоть вниз.