Кто выжил, тот не принял бой

Представь, что мы в прерии выжили, где-то на дальнем Западе,
на землях, до пепла выжженных, в гниении дат и падали,
смотря, как кружат в агонии распятые небом всадники...
Печати в пожаре сорваны и скалится апокалипсис.

Война, что никак не кончится, до битвы была проиграна -
она не имеет отчества, её не прославить гимнами -
в обратном порыве пламени нет жертвенной справедливости,
одно лишь горит желание - с золой воедино слиться бы...

Безадресность мыслей вспоротых не видит полёта вечности,
и стадною псевдогордостью покрыта душа отечества,
а степи от боли плавятся, сапсаны , бизоны съедены,
койотов, надрывно лающих, изгнали в края соседние.

Представь, что есть те, кто выстоял, не взяв ни огня, ни ладана -
от лжи и последних выстрелов броня, как и цель, оправданна.
Вглядевшись в глаза трагедии, мы видим надлом истории,
Мораны, Озиры, Эрмии ломают наш век по-своему...

Когда-то начнётся заново эпоха иной невинности,
её мы украсим славою, споём о бессмертных истинах...
Чем нравственней голос времени, тем позже звонит наш колокол,
но в глянцевом поколении уже безнадёжно холодно.