из всех прорех

Желать от жизни многого - не грех,
добиться хоть чего-то - сложновато.
Жизнь - куртка, у неё из всех прорех
торчит в комки свалявшаяся вата.
Куда ты в ней? Кому ты? Для кого?
Одёжка - дрянь, но встретят-то по ней же...
И будет восстановлен статус кво
шутливым и простым - "вельми понеже",
короче - наше вам, благодарим,
но мы куда привычней к фракам, платьям,
и чтоб аксессуары, лёгкий грим,
нам лучше так, за это мы и платим.
А вас не нужно, сами не дурны'с,
взгляните - тут любой из нас не промах.
Стреляют где-то рядом, оглянись,
ведь жизнь в окопах - вовсе не в хоромах.
Но кто же станет слушать дурака,
настойчивы, нахраписты, с апломбом...
Их кроет сверху крепкая рука,
другим лежать в крови на месте лобном.
Ну кто им сочинитель от сохи,
смешной писака в порванной куртяшке,
кропающий безумные стихи,
вздыхающий простуженно и тяжко.
Никто... Его слова обречены,
вот курточка, прожжённая подкладка.
Кому какое дело до войны,
когда тут пьётся, кушается сладко,
зарплаты, премиальные, а к ним
и степени, и членства, и надбавки...
К познаниям порыв необъясним
по мнению подопытной собаки,
которой умирать за интерес,
пока другие мирно тянут кофе...
Но есть ли бог? Никто ведь не воскрес
по слову академика Иоффе.