Есть что-то жуткое в золотых завитках,
Если нет на кончиках красного.
Рождённый кем-то безумным и властным,
Ангел падает оттого, что пытался жить,
Но не умел, взращённый в садах придуманных,
из правильных форм и линий,
Где даже иней
оседает на окнах строчками
из стихов.
Поэт очнётся от снов
и, глазами встретившись с явью,
пойдёт на поиски ангела.
Он найдёт его, свернувшегося клубочком,
под свежей насыпью
или под горой Эверест.
Он прижмёт к себе его и утешит,
Он ему покажет множество мест,
Где такие же падшие собираются,
залпом пьют амброзию или яд,
языками пьяными чешут
И поют про забытый сад.
Сад
© Copyright: Парва Олле, 2024
Свидетельство о публикации №124100100287
Свидетельство о публикации №124100100287
Рецензии