В мусорной урне за многоэтажкой
Пушкин разлёгся, в пяти аж томах.
Рядом с той урной бомжиха - алкашка
Снова, качаясь, сидит на кортах.
Думает где бы пробить на спиртишко
Алко-магаз не закрылся пока.
Кроссы дырявые как и пальтишко
Снятое, дай боже, не с трупака.
Вечер. Сентябрь. У мусорки тихо
Грустный и жалкий у улицы вид.
Падает с ветки листок на бомжиху
Ну, а потом под кроссовкой хрустит.
Сколько на сердце у бедной мороза
Что не вместил бы и шар наш земной.
Если зимой не умрёт от цирроза,
То гепатит её грохнет весной.
Слёзно поёт, и в руке сигарета
Точно церковная свечка горит.
И лишь Сергеевич слышит всё это
И нежно сказками с ней говорит.
Артём Чушкин 1 октября 2024 г.
Бомжиха
© Copyright: Артём Рифатович Чушкин, 2024
Свидетельство о публикации №124100102557
Свидетельство о публикации №124100102557
Рецензии