Процентов восемьдесят - дождь

Процентов восемьдесят -  дождь.
Гидрометцентрит  телефон.
Осенних листьев будет дрожь
под ветра дальний перезвон.
Проглянет солнце из-за туч –
процентов двадцать, может быть.
И ветер северный колюч,
всё норовит по почкам бить.
Процентов сто -  погаснет свет.
И лишь один, что я усну.
Овечкам, книгам дела нет,
что мне убежать по колесу,
по циферблату дней и лет,
по стуку сломанных часов
туда, где ржавый пистолет
зрачок воткнул уже в висок.
Процентов двадцать ты всего
узнал про жизнь свою и всех.
И что на восемьдесят –  зло,
там, где был первый твой успех.
Сломает ветер тонкий прут,
а человека –  вой толпы.
И снова  –  Ах, и ты, друг  Брут?...
И одиночность пустоты.
Так что же жить и не светить,
а лишь отсвечивать в ночи,
холодный свет по окнам лить,
задув огонь души свечи?
Процентов восемьдесят –  дождь,
а может сто во мне сейчас.
Не возвращается никто,
как солнце в предрассветный час.