Брат Пётр

Опять начало августа, как раньше,
Когда горел израненный Цхинвал.
На лицах "бывших наших" столько фальши,
Что даже брата своего я не узнал.

Кто он такой? Украинец-убийца
Друзей из Суджи, женщин, малышей...
Я помню в детстве с ним ходили биться
Мы против тех, кто был всегда сильней.

Нас бабушка одна кормила салом,
И пили молоко из нежных рук...
Давно уж русской бабушки не стало.
Да и встречаться стало недосуг.

Теперь мы с ним по разные границы.
И если мне придётся в плен попасть--
Не дрогнет брат, украинец-убийца,
Он брата русского замучает, и в сласть...

А бабушка во сне приходит грустно:
"Внучата родненькие! Как же так? За что?
Не долюбила, не доластила не уж-то?!
Дом детства свой разрушили пошто?"

Сгорело всё: берёзка у калитки,
Качели разметал немецкий танк,
И фотографии, где детские улыбки,
Скукожились на стенах тут и там.

Потом по кладбищу, где бабушкино тело,
Всю ночь лупили пушки до утра.
И церковь, как свеча, в ночи горела...
Горела вера русского Петра.