Нос

Мои стихи недальновидны,
ведь их ваяю впопыхах,
и пошловато-миловидны,
зато я – облако в штанах.

Раздут, упёрт и многотомен,
мне ваши козни – нипочём,
пожалуй, даже я – феномен,
но вдохновенье ни при чём.

И не проваливаюсь носом!
Не про меня сказал Маяк –
о сифилитике гундосом,
уверен: с носом будет враг!

В штанах величественной славы,
я с верхотуры тучных дней
взираю с помпой на оравы,
живущих в ритмике дождей.

Пусть там поэзия сверкает,
пусть кроет молниями; гром
живого слова громыхает,
но сам поэтишка то гном!

А я, как облако вальяжен,
у неба стиснув синевы,
хотя и так многотиражен,
пишу, чтоб радовались вы!

Но тут нежданно происходит
весьма таинственная вещь:
вдруг вдохновение нисходит,
дождём впивается, как клещ.

Я вмиг скукоживаюсь (нате!),
штаны ж проваливаются,
как те носы, о коих, кстати,
строчил Маяк в поте лица!

В душе гроза пылает (боже!),
вот грома первые штрихи,
я дубликатом стал, похоже,
бесценным грузом же стихи!

Мой нос исчез, его не видно!
Но зарифмован новый «Нос»,
и этот труд, что очевидно,
к себе в читальню САМ унёс!