Больничный станс

Войдя в контакт,
         сотрут ли в порошок,
Горя в огне,
         привычка и аптечка?
И как-то так
         мне тут нехорошо,
Хотя вполне
         приличное местечко.

Я всё тужу
         о будущем своём
И провожу
         какие-то пунктиры.
С тоской гляжу
             на этот окоём,
Не находя
         судьбы ориентиры.

Увы и ах!
         Сознание моё –
Одна печаль
         пустынника босого.
Не всё
         определяет бытиё,
А бытиё
         завидно не особо.

Я не взыскую
         и не надо мне,
Не вопрошаю
         сущее по крошкам.
Но я тоскую
         будто при луне,
Хотя её
         не видно за окошком.

Душа моя
         томится и скорбит,
Но нет её –
         и потому не больно.
Наверно, это
         всё больничный быт,
Что давит
         на извилины невольно.

Как будто жизнь
         уходит за края,
Она ведь и по правде
         не вначале.
И не спешу
         выписываться я,
А тосковать хочу
         и быть в печали.

2024