Самолёт прочертил полосу
Через ночь, вдоль небес океана.
Девять градусов. Сыро в лесу.
Дождь стекает по крыльям тумана.
Бурелом. Нет привычных грибов.
Чем мы можем ответить стихие?!
Над закатом, в объятьях ветров,
Воды, как анемоны морские.
Манит взгляды витой пируэт
С золотым позументом лазури…
Мы не знаем ещё сколько бед
От над нами струящейся бури.
Самолёт прочертил полосу
© Copyright: Любовь Тильман, 2024
Свидетельство о публикации №124092906826
Свидетельство о публикации №124092906826
Рецензии