Ты думаешь, тебе я делал честь,
Когда стишки свои вручал с поклоном?
Но неужель в посланьи стихотворном
Хоть что-то, что тебя украсит, есть?
Ты — совершенство. Бесполезна лесть
И лучше, чем ты есть, не скажет слово,
Но я писал стихи, — пишу и снова —
И, написав, я умолял прочесть;
Вот ты берёшь его, а мне завидно —
Ведь был мой стих счастливее меня,
Когда его твои касались руки...
Но все прошло. Теперь за них мне стыдно.
Теперь стихи — добыча для огня,
А мы с тобой — добыча для разлуки…
Post scriptum
© Copyright: Кевин Морган, 2024
Свидетельство о публикации №124092906268
Свидетельство о публикации №124092906268
Рецензии