Душа поэта

На столе - окурок сигареты.
Стопка, хлеб, да выжатый лимон.
Вот такая доля у поэта.
Может быть, одна на миллион.

Он не помнит вкус деликатесов,
Лишь свечи тревожится огонь.
Но зато шумит, как улей, пресса,
Что не стих - то песня под гармонь!

А ему деревня часто снится,
В три окошка - домик над рекой.
И ложатся строчки на страницы,
Смоченные тёплою слезой...


Рецензии