На столе - окурок сигареты.
Стопка, хлеб, да выжатый лимон.
Вот такая доля у поэта.
Может быть, одна на миллион.
Он не помнит вкус деликатесов,
Лишь свечи тревожится огонь.
Но зато шумит, как улей, пресса,
Что не стих - то песня под гармонь!
А ему деревня часто снится,
В три окошка - домик над рекой.
И ложатся строчки на страницы,
Смоченные тёплою слезой...
Душа поэта
© Copyright: Николай Цыганов, 2024
Свидетельство о публикации №124092906053
Свидетельство о публикации №124092906053
Рецензии