Вопрос, что нас мучит:
так что есть любовь?
Сладкий мускус дурманящих грез на подмостках?
Перекрестки причудливых судеб дорог?
Или, может, изысков в ней нет — лишь искусство?
Всё едино.
На сцене, однако, ты — бутафор.
В декорах умеешь играть неприступно,
Форсируешь вальс на эстраде в минор,
Но внутри — пустота, горечь судеб, разлуки.
Так кто ты?
Любовь или рок? Будто всё.
Ты срываешь все маски с лица,
А под ними —
отзвук прошлого, что выедает лишь боль.
И ничего. Картина без жизни.
Ты можешь искать себя, сколько хочешь,
Оставаясь всем другом, а может, грехом.
Ты можешь брыкаться в объятиях судеб,
Затыкая их голос, стать себе же врагом.
Только знаешь, любовь, она есть,
существует.
Ты артачься, сколь хочешь, и качай головой.
Она есть.
И найдешь ты ее (обессудьте!)
Но не в нем, и не в ней — а в себе,
свой герой.
Любовь и бутафория
© Copyright: Джерри Вэй, 2024
Свидетельство о публикации №124092905492
Свидетельство о публикации №124092905492
Рецензии