Что-то на эмигрантском

Кра-кра, Дрин, Отец Паисий
улицы, заходящие только под виски
ложные, витиеватые, с корнями дерев
из-под брусчатки рвущихся на обогрев -
на солнце, под секондхендовы онучи
лабиринты улиц, без гидовой помощи
не разберешься. да, здесь по прямой
не ходят - не Питер, дорогой мой,
дорогой Питер, я внезапно скучаю
под крики гларусов, точнее, чаек
обухом перешибло - хочу туда
где почти не солёная вода
где улицы стройны как диплом инженера
где важна культура, точнее, манера
где на картине галера, под картиной крейсер
я летучий голландец в вечном рейсе
я хочу причалить, по волнам асфальта
укачавшись. Варна все же не Мальта,
окружённая жжёным сахаром моря.
хочу причалить туда где нет горя
приставы-пристани, проверка на зрелость
(вот тебе дома-то не сиделось)
улицы улочки блочки блошки
тут повсюду дерьмо - его делают кошки
пока ты чужой - тебе все понарошку
таратор - всего лишь замена окрошки
сценография города подчеркивает драму
но из ловушек улиц вырываешься в панораму
моря
МОРЯ
у-море-творенье
минотавр уморён, нет столпотворенья
улиц города (кстати, бывшей Одессы)
есть надежда на хороший финал пьесы
три сестры покидают свою светлицу
ради Питера ну или другой столицы
они эмигрантки. у них чужие лица