Вы ждете песен от меня, напрасно,
Щегол, что пел вам, поленял,
И о любви своей несчастной
Он больше песен не слагал.
Должно быть надоела тема
Иль одолел его склероз,
Скрипит теперь он неумело
О красоте лесных берез.
О пнях скворчит, что белым мохом
Давно когда то заросли,
О старости скрипит, юдоли одинокой,
А больше, знаете, молчит.
Накрывшись теплым одеялом,
Живет бедняга лишь во сне,
И мы будить его не станем,
Пусть спит, доволен он вполне.
Старый щегол
© Copyright: Александр Гославский 3, 2024
Свидетельство о публикации №124092903498
Свидетельство о публикации №124092903498
Рецензии