Слова

«А я пишу. Сказать тебе, хоть вкратце,
Что мочи нет остановить слова,
Что по субботам кругом голова,
Что вовсе я теряюсь, а порой
Мне надо б от работы воздержаться…

В сто первый раз сказала я - «Халва».
Не стало слаще. Надо сто второй…»

Мила Тихонова http://stihi.ru/2023/11/21/3386

28.09.2024

Слова по сентябрю, сбиваясь в стаи,
срываются за солнцем наугад...
В полёте запятыми обрастая,
и точками расслаблено летят,
в одном сторою, в потоке междометий,
слепляясь в предложений громкий рой,
согретые теплом (последним летним)
сочащиеся мёдом и икрой,
(заморской, баклажанной, по сезону),
сентябрь к ним добр, сочувствует словам,
и пролетая мёртвую промзону,
вся стая искричавшаяся вхлам,
попав под дождь, холодный, липкий, частый,
и вымокнув до нитки, и дрожа,
и выпустив хвосты деепричастий,
летит, летит, подобная стрижам...
Меняя падежи по коньюнктуре,
раскидывая разные слова,
летит поток словесный на грозу ли,
на гром гремящий, слышимый едва...
Они не знают сами что там дальше,
какие тучи, снег и облака.
Твердят: «Халва», — в надежде: «Станет слаще», —
им кажется, что стало, но слегка...