Ключи

Время бумажное, это правда? —
гибкие траектории, силуэты,
пепельные каскады, грани
стянутого металла.
И весь мир подпольный,
целый мир — фоном:
лишь помимо да сломано,
изредка — хорошо да плохо,
что-то с ничем,
и всего столь много,
что нечего даже вспомнить;
и больше негде, кроме
периферии.
                        Кто ты мне? — И со мною
память с ясностью ароматов,
как мы с тобою,
говорила сиропами и цветами,
вечером яблочным и медовым.
Береговыми пятнами,
петельками скрипичными
текли фонари на песок, висели,
холодным током
струили на пристань лазурь и ртуть.
И на зеркале озера только
лодки — качались, стукались
жизнию близкой, тонкой, едва
знакомой, забытой, скомканной,
словно тайнами выцветшей,
облетевшей крови.
                                      Где вы, резервы? — Лёгкие
доски и ловкие молотки, ключи
неизношенные
к заветному мастерству, —
не промысел, а вопрос дыхания.
Неизменно намертво
скованное желание
жить это каждое,
как своё — пусть даже
хотя бы и никому,
но ведь было жаждой
и там развернулось пением
на кону или на краю
минут.

28 сентября, 2024 год.