Старинный достану сервиз
и скатерть расправлю узорчатую;
чтоб слышать вечерних птиц,
окно распахну двустворчатое –
и тихо, светло погрущу,
и осень случайно впущу.
Прохладу теней серебрит
луна, в тюль ногтём упёршаяся.
Наверно, я кем-то забыт,
как спичка, меж досок затёршаяся –
а может, забыт кто мной?
Ты, осень, входи, не стой.
Качнётся лубочный сонет,
судьбушка моя раскосенькая –
сквозь щели её, как свет,
нападают листья просекою
причудливой – ею бреду.
На счастье ли, на беду ль?
сентябрь '24
Просека
© Copyright: Кирилл Чуканов, 2024
Свидетельство о публикации №124092800654
Свидетельство о публикации №124092800654
Рецензии