Идёт осенний дождь, из тьмы небес изгнанник...

Идёт осенний дождь, из тьмы небес изгнанник,
Стучит в моё окно, как в светлый монастырь,
Ошибся дверью ты, святой наивный странник,
И сам не инок я, читающий псалтырь

Или – в который раз – про ужасы Голгофы,
И вовсе не о том, как преломлял Он хлеб,
Пируют здесь со мной и Образы, и Строфы,
Поскольку здесь святой Поэзии вертеп.

Целуются со мной, язвя уста мне, Рифмы,
Усердно Ритм стучит в волшебный барабан,
И каждый грешный стих святей любой молитвы,
И вместе с ними я от озарений пьян.

Дождь, может, ты поэт, но разведёшь здесь воду,
Разбавишь ею мне вино моих стихов,
Нам Гений завещал в стихах давать свободу
Лишь мыслям, в тесноте держа пригоршню слов.

А если, может быть, поэт ты и хороший,
То у тебя иной и стиль, и мыслей ход.
Иль, может быть, Пилат тебе Христа дороже,
Иль, может быть, милей тебе Искариот?

Ты мой разгонишь пир участников творенья,
Меня покинет их застенчивый народ,
Ты нового стиха разрушишь мне рожденье,
И Муза, уходя, мне уши надерёт.               


28 сентября 2024 г.
(10:06-11:11).
Москва Люб.