Сны...

Ещё шумят редеющие кроны,
Прощаясь с запоздалою листвой.
Но цепенеют в спячке махаоны,
В округе чаще слышатся вороны -
Их крики словно эхо над рекой.

Ещё бушуют яркой краской клёны,
И бархатцев на клумбе хоровод.
Но воздух по утрам звенит студёный,
Над травами сухими на газоне,
И серостью укрыло небосвод.

Всё чаще птицы в стаи собираясь,
Пытаются покинуть отчий дом.
И у дорог снуют совсем отчаясь,
Хотя б немного изменить весь хаос,
Что кажется порою страшным сном.

Они летят с надеждой, что вернутся -
Ведь Родина всегда всего милей.
И никогда с пути уж не собьются,
Когда дождями серыми прольётся,
Весна среди пустующих аллей.

И птицы на прощание вздыхают:
" Мы помним этот мир совсем другим.
Где  раньше принимали нашу стаю,
Теперь войны раскаты нас пугают,
И мы пустые гнёзда сторожим..."

Что им ответить, право я не знаю,
Мне больно от пожарищ и войны.
И  снова провожая взглядом  стаю,
Я воздух опалённый вновь вдыхаю,
И кажется, что это только сны.