Стихи писать не так уж надо.
Зачем писать их, для чего?
Или похвастаться бравадой,
Иль крикнуть Богу:" Кто кого?!"
Но Бог посмотрит твёрдо, строго.
Увидит ту тоску, печаль.
А надо ведь всего немного,
Поставить на душу печать.
Но отпечатанные души
Бог напрочь с Неба уберёт.
А ты, поэт прочисти уши,
Чтоб слышать, как тот бес орёт.
Поэтом слыть ни так уж плохо,
Поэтом быть, куда трудней.
Ведь первый - куст чертополоха,
Ну, а второй - труд тяжких дней.
Поэт от Бога счастьем дышит.
Поэт от беса, мир гневит.
Да. Первый в небе просинь ищет,
Ну, а второй, "в земле зарыт".
Так что же легче. Быть поэтом?
Или гнобить всех под строкой.
Кто слыл им, жив ведь поэтому,
Убив мой стих своей рукой.
Поэтому слыть поэтом
© Copyright: Вячеслав Тимошенко, 2024
Свидетельство о публикации №124092705100
Свидетельство о публикации №124092705100
Рецензии