Поэтесса

Саму себя перебивая часто —
Так много, видно, хочется сказать —
Ты годы проживаешь в одночасье,
Как будто время обернётся вспять.

Живёшь, как будто этих жизней много,
Как будто это — только черновик.
Ты обращаешь лик страданья к богу,
Но лишь страданья дарит этот лик.

Благодаришь — не искренне, с надрывом,
Среди людей живёшь не по-людски.
Твоя душа болит сплошным нарывом?
И твоё сердце рвётся на куски?

А что ты делаешь для блага исцеленья?
Что делаешь, чтобы понять других?
"Что делаешь?" — ведь это — путь спасенья,
И разделенья на "своих" — "чужих".

Ты только действием живёшь сегодня,
Ты лишь в своих поступках, не в словах.
И если ты лежишь, ведь душу больно,
То правды нет ни в сердце, ни в ногах.

Любить тебя за то, что ты умрёшь?
Любить тебя за то, что ты страдаешь?
Попробуй жить, и, может быть, зажжёшь
В чьей-то груди нечаянное пламя.

Попробуй жить — с нытьём, соплями, болью —
Не утопая в них, а вопреки.
И, может быть, ты станешь сути солью
На пресноводном дне судьбы-реки.

Вставай! И посмотри: кому тут хуже,
Как бы ни зла была твоя судьба,
Всегда есть те, чьи тропы ещё уже,
Сильнее боль, страшнее худоба...

Не можешь пожалеть людей, животных?
Что ж, камень подбери, носи с собой.
Хоть камень окружи своей заботой,
Благодари его и грей душой.

Проснись сама и чувств безумных хаос
Построй перед собой, как на парад:
Пусть светлым будет в будущее парус,
В морях страданий и волнах преград.

Построй и разбери их по составу,
По строчкам, по глазам, шагам, ладоням...
И, может быть, когда нагонит старость,
Не стыдно будет ни перед законом,

Ни перед родом — прошлым, настоящим,
Перед детьми, ушедшими так рано...
Ты хочешь многое сказать пропащим...
О чём? Что ты доносишь им так рьяно?

Что ты — одна? Что боль твоя больнее,
Что ты страдаешь, а потом умрёшь...
Что здесь предатели, и те, кто понаглее,
А ты — честна, и вечно отстаёшь...?

Кроме себя ты что-то осмысляла?
Кроме себя, любимой и больной?...
Ты много, очень много слов сказала...
Но кто хотел бы говорить с тобой?     *