Я летать хотела б на качелях

Я летать хотела б на качелях
Из твоих переплетённых рук,
И заслышав песни менестрелей,
Вспоминать шептанье твоих губ.

И в траву, что цвета изумруда,
Трепетно манящую, упасть,
И любовь, пришедшую как чудо,
Как блаженство в неге вспоминать.

И вдыхать, как нежность, как объятье,
Тех цветов пьянящий аромат,
Что красуются на новом моём платье,
Что дарил ты года три назад.

Эх, подам тебе, пожалуй, руку,
Ты готов ее сейчас расцеловать,
И сердечный учащенный стук мой
Я не буду по пульсОметру сверять.

Этот образ, что был мною создан,
Существует только в голове.
Размечталась. Вечер. Хватит. Поздно.
Что ж на ужин приготовить мне?

Ты ж придёшь и сразу же с порога
Кулинарные способности мои
Так оценишь всем арбитром строгим,
Словно неподкупное ГАИ.

Поговорка — шо про день и пищу*,
Не прокатит —  нет такого дня,
И опять найдет всё тот, кто ищет,
Что заныкано в зарплату от меня.

Блин, в такой суровой прозе жизни
Затерялся где-то романтизьм,
После свадьбы нет уж той харизмы,
Канула брутальность в формализьм.

26.09 2024

*Будет день, будет пища — поговорка.
Рисунок авторский