КЛЕН

Красавец голубь сжался в серенький комочек.
Дед Ваня, у окна, протяжно, помню, дакал...
Дрожал, убого трясся вчера еще листочек,
Сегодня, по обедни, он горестно заплакал.

Поникший нос-острица роняет долу капли,
До жилочек промок на ветке потемневшей.
Уныло шелестят нечесаные пакли
Густой листвы кленовой у висков зардевшей.

Судьбине вопреки ствол крепок многолетний,
Растрескана кора от перемен погоды:
«Опять пройдоха-ливень... Ну, дай бог, не последний».
И набожно пред ликом матушки природы.

Рванул со злостью ветер и кулачищем в тело.
Как конокрада цыгана спопашил за рубаху,
Серьга, позолоченная, из уха отлетела...
Наотмашь, ураганный, да со всего размаху.

Поднялся, покачнувшись, и ветру: «черту б дунул...»
Зеленой пятернёй обмацал мягко шею.
Солоную мокроту с губы разбитой сплюнул,
Заблещела серёжка... Да ну и леший с нею.

Корнями в землю черную врастает дух смиренья.
Аминь. И батько-Солнце их меж собой помирит.
Всё на земле во благо, когда б не наводненья,
Она во всех грехах нас матерью обнимет.

И слабеньких иудушек, и лесорубов рьяных...
Субъектов, с психологией обычного паслёна,
Мучителей по склонности и прочих окаянных,
Но только из таких не вырастает Клёна.