Стихи пишу, душа слагает
На завтрак их и на обед.
Они лишь только помогают
Не утонуть в потоке бед.
Не великан я вроде дылды,
Но на земле не погостил.
А без поэзии я был бы
Лишь обывателем простым.
И я, поэт высокой пробы,
Не зря освоил мастерство.
Кого устроило бы, чтобы
Следа не вышло от него?
Уйду – останутся не строки,
А все фантазии мои.
И разнесут молву сороки
Во все окрестные слои.
А я истлею без извилин,
Зачем покойнику они?
И онемеет старый филин,
Не зная более родни.
Откуда взялись эти глыбы?
Никто не спросит, видя труп.
А вы ноктюрн сыграть могли бы
На флейтах водосточных труб?
2024
Ноктюрн
© Copyright: Иван Парамонов, 2024
Свидетельство о публикации №124092702206
Свидетельство о публикации №124092702206
Рецензии