Октябрь

1.
Октябрь ещё не сбросил позолоты
и серебром не засверкал пока.
Пронзительны его щедроты, квоты,
струящиеся тусклые шелка  –               
по вечерам, когда  вдогонку  кто-то
в  меня швыряет окрик  свысока.             
А  может,  этот кто-то или что-то – 
измятый   лист былого  дневника      
с обрывками несообразной жизни, 
сухая  кровь засохшего цветка,               
которая  бросает укоризны
мне вслед – с подачи нервного  смешка,
чрезмерных чувств, неверных обольщений
и длинных предложений о любви,
смещений,  отражений, искушений,
игры, простуды  –  как ни назови?         
Или подсказка  памяти  из  речи
тех, кто доброжелательно забыл             
мою мольбу, мою вражду и встречи,
и музыку из дрожи  наших  жил? 
Сметая в ком, октябрь уносит это,
антрактом  размечая перерыв:               
после  зимы,  карательницы  лета, 
грядёт весны цветущий  рецидив.

2.
Сюита  октября  в зените,
взывают ветви:  погрузитесь 
в графически ажурный плен
воздушной  карты   перемен.

Последних листьев виражи,   
борьба  за жизнь моей души,
непримиримости  защита,   
и  Пруст  прекрасный  перечитан…

Напоминает  каждый    день
моя тоскующая лень,
что надо  укротить порывы,
поскольку нет альтернативы.

Графически ажурный плен,
октябрь  в дороге   перемен,
и шум дождя  в его сюите,
и  мы с тобой,  как листья,  смыты.

Худ. Исаак Левитан

(из моей  книги стихов «Размытые акварели»)