Вся поэзия в народе

Я не первый, не последний,
А такой, какой, уж, есть.
Я – поэт своей деревни,
И таких, как я, не счесть.

На далёком ли кордоне,
В деревушке средь болот,
И в суровом Оймяконе -
Наш народ везде живёт.

Не избалованный бытом,
Все «удобства» во дворе,
С печкой, свечкой и корытом,
И побудкой на заре.

С петухами на работу,
В час полночный на покой,
В Храм к заутрене в субботу,
Держит к Пасхе Пост большой.

И в хвалёных заграницах
Редко кто когда бывал,
Денег - только прокормиться,
Да заначка на «финал».

Но последнюю рубаху
Сдаст, когда беда идёт:
То бойцам под Волноваху,
То курянам соберёт.

А вокруг играют краски,
Гонят время петухи.
Жизнь сама даёт подсказки
И рождаются стихи.

О берёзках, сердцу милых,
И журчании ручья,
Про туман, живущий в ивах,
И влюблённость соловья.

Песни русские, частушки,
С юморком, да от души,
«Пробивают», как из пушки.
И хоть плачь, а хоть пляши.

Я горжусь, что в общей Оде
Пара строчек есть моих.
Вся поэзия – в народе!
И о том сегодня стих.
         Сентябрь 2024 г.