Из горлышка слова не пролезают
на вордовский измученный листок.
Лишь с пальцев напряжение снимают
и тихий прогревают голосок.
Что слышимость… прозрачно-нулевая,
и приторным предательством грозит.
Волна проходит мимо штормовая
того, кто под поэтика косит.
Да я не он, чему тут удивляться.
Ведь ясно, что назначено не мне
писать свои прекрасные «Двенадцать»
да истину выискивать в вине.
Но я хочу — сама себе анатом —
о качестве материй говорить.
Быть маленькой — не Блоком, не Сократом —
самой собой. И мерить, и кроить.
26.09.2024
Себе
© Copyright: Аада Николаус, 2024
Свидетельство о публикации №124092700155
Свидетельство о публикации №124092700155
Рецензии