Вечером он выходит курить на отмель,
смотрит вдаль — и
время бьёт его по щеке наотмашь
с истеричным криком: «Как это ты не видишь,
что прилив подходит к концу?!
Скоро схлынет вода, обнажатся, как кости, камни,
между ними осядет гниль, заплутают навечно рыбы.
Будут тлеть в бездействии сети, через всё просочится слабость,
выйдет ржавчина — как пятна пота,
и над морем сгустятся тучи.
Убирайся скорее, разве
ты за этим сюда приехал?!».
И стоит человек у моря,
и чернеет над ним небо,
и сливается море с сушей —
и становится тьмой единой.
И тогда он идёт к мысу,
спотыкаясь во тьме о камни,
и — себе подчиняя время,
подчиняя и тьму, и сушу,
и, что важнее прочего,
море —
зажигает маяк на мысе.
Зная: для того, кто способен мыслить,
это всё становится победимо.
Португалия, во время поездки из Лиссабона на мыс Рока, 01.05.2015
Вечером он выходит курить на отмель
© Copyright: Алекс Микеров, 2024
Свидетельство о публикации №124092701538
Свидетельство о публикации №124092701538
Рецензии