Мы говорим на разных языках.
Ты сын весны, порывистый, горячий.
Избалован успехом и удачей,
Весь на виду, но словно бы впотьмах.
Легко играешь судьбами людей,
Бросаясь фразами, проходишь мимо,
Как майский дождь, стремительный и мнимый,
Ты не приемлешь тусклых октябрей.
Я ж осенью дышу, печаль впитав.
Тоскливый дождь милее мне, чем солнце.
Храню в себе лавину дум, эмоций,
Выплескивая беспокойный нрав
В стихи. Они пропитаны тоской,
Осенней мукой и щемящей грустью.
Мне не понять тебя. Я дочь искусства.
Зачем же встретились с тобой зимой?
Мы говорим...
© Copyright: Галина Логинова 7, 2024
Свидетельство о публикации №124092701492
Свидетельство о публикации №124092701492
Рецензии