Человек

Не понимаю одного:
ночей не сплю, досуг свой трачу
во имя, собственно, чего?
ведь Мир я не переиначу,
убийцу вряд ли вразумлю,
не обуздаю идиота.
Писать, наверное, люблю,
бумагу портить есть охота!

Больной, по сути, человек,
томясь словесным недержаньем,
в наш нездоровый буйный век
с его разросшимся Желаньем
украсть, присвоить, враз отнять,
с поличным силясь не попасться.
Чёрт дёрнул, вирши сочинять,
на рифмы мелкие распасться!

Ну ладно б, не было проблем,
не знал, на что угробить время,
а Это – мне, пардон, зачем?
взвалил себе на шею бремя!
Предельно мягко постелю,
да жёстко спать ораве праздной,
и терпят, как и я терплю
мотивы с кодой несуразной.

Нарушу общий сон-покой,
чего-то ляпну мимо кассы,
и привстаёт вопрос: на кой
лепить такие выкрутасы?
Бог с ними, просто не поймут,
совсем не там поставят пробу,
так ведь прибьют же – не сморгнут,
тая завистливую злобу!

Вот и варганю втихаря
свои невнятные стишата
ни про «всесильного царя»,
ни о берёзках вдоль заката,
назло привычному псалму,
рядясь в красивую одёжу.
А для кого пишу, к чему,
питая тайную надёжу? 

Вновь сочиню Творца себе,
чтоб расшибить пред Ним лобешник,
пусть не поймёт не «ме», не «бе»
простак иль «бывший кагэбэшник».
Опять родившись в чуждый век,
дерзну «поэтом» величаться,
рискнув тихонько достучаться
до тех, чья кличка «Че-ло-век»…