Он не пришёл. Тускнее стали краски.
И серый дождь опять стучит в окно.
Слезами патина на фехтовальной маске
И длинный меч забыл его давно.
Он не пришёл. Песнь стали стала тише.
На куртке снова выступила соль.
И звук его шагов напрасно ищут
На дверь кидаю взгляды, исподволь.
Когда-нибудь, он, всё-таки, вернётся.
Войдёт и скажет: "Здравствуйте, друзья!"
И в небо радостный ответ взовьётся
Чтоб лучшую мелодию призвать!
И будет праздник в блеске звонкой стали!
И будут голоса в вечерней мгле!
На дружном фехтовальном пьедестале.
Среди друзей на солнечной земле!
Он не пришёл...
© Copyright: Александр Асаев, 2024
Свидетельство о публикации №124092606244
Свидетельство о публикации №124092606244
Рецензии