Я умер в забвеньи, в его поруганьи,
И был я зачёркнут, и был очернён.
Ведь я не сражался на танке с врагами,
Как витязи мира с начала времён.
Сражался пером я острее, чем шпага.
И сердце кричало, но мерой не той.
И что же окроме, как пыл да бумага,
Меня б увенчало зарёй золотой?
И вот он исчез, не остался незримо,
Как свет и колодец души неживой.
Кто тернии чрез не являлся из Рима:
И не полководец, и не рядовой.
И он – это я: Сиракузы, прощайте!
Пади Вавилон, Цареград, Карфаген…
Дорога моя – не трава на асфальте
Для пятен на солнце и мифологем.
Дорога моя – не солдатское поле,
Которому время – не лучший пример.
Она – колея из проклятий и боли,
Из горьких прозрений и вязких химер.
Я был институт, колокольчик на жите,
Калика на паперти в гуще гробов…
Зачем же мне тут оставаться, скажите,
Пусть даже и в памяти жалких рабов?
2024
Институт
© Copyright: Иван Парамонов, 2024
Свидетельство о публикации №124092603221
Свидетельство о публикации №124092603221
Рецензии