Письмо

Письмо пишу. Стих ровно не ложится.
Дождь барабанит дробью за окном.
Сменяет лето рыжая страница.
Текст порождает писчее перо.

Слов не ищу, их в голове в избытке.
Они как соты полные медком.
Закрыта в наше прошлое калитка,
А нынешнее веет холодком.

Не ждал, не думал, не гадал, не мыслил,
Судьба распорядилась за меня.
Который год протёр мозги от мысли,
Жить не возможно в мире не любя.

Лисицей рыжей пробежала осень,
Закрыв страницы предыдущих лет,
Но чувства и зима не перекосит,
Хотя весны и лета давно нет.

Мечтаю и во снах порою вижу,
Как мы вдвоём, и осень не пришла.
Мелодии весенние в них слышу.
И мысли нет в них то, что ты ушла.

Хотел бы в этих снах навек остаться,
Не просыпаться, чтобы как и впредь
Тандемом неразрывным наслаждаться,
А час настанет, вместе умереть.

Но чудо, привилегия Морфея.
Во снах, как в мыслях, ко всему придёшь,
А я по яви по живой радею,
Где ясно видно, правда или ложь.

Ты не прочтёшь уверен строки эти.
Сожрала осень письменный покет.
Я вывожу на мысленном конверте
Пером чернильным мой тебе привет.
АП 24.09.2024