История для мамы

Моя душа наполнена снимками из прошлого,
Их так никто ни разу и не проявил.
Выходя во внешний мир, не жди ты хорошего —
Разворачивайся и быстро ноги уноси.

А мама говорила мне, что жизнь — это не сказка:
Спился принц давно, карета сгнила.
Может быть, ещё не поздно взять бумагу и перо
И написать историю красивую для неё.

"По облакам, по холодным вершинам
Ветер обдувает плечи мне и несёт на руках,
Шепчет мне на ухо слова нежные такие
И зовёт в свой рай, что в сотни верстах..."

Посмеялась мама, прочитав эти строки,
Слёзы покатились из души её прохладным ручьём:
"Знаешь, детка, детство кончилось давно,
То, что было, — то уже прошло.

Я судьбу и принца никогда не выбирала,
Что греха таить, конечно, представляла.
Но как солнце разбивается об твёрдый лёд,
Память превращается в песочные часы,
И сыпется в них пепел.

Он меня уже давно не ждёт и не зовёт,
С нею, новой, улетит он на рассвете...

Брось ты это дело — сказки сочинять!
Их наслушалась за жизнь я сотни тысяч раз.
Только шрамы не исчезнут, как полоски на руках,
Сказка станет былью, если только не на словах."